Au début, le soleil dans un ciel laiteux.

Puis lentement une ville fantôme surgit de la brume, au milieu de chuchotements.

Du russe, du polonais, du yiddish.

Enfin, dans le ciel d’un bleu d’encre, la ville d’acier et de feu : New York. Un visage de femme dans la nuit. Une apparition dans un terrain vague, devant le pont de Williamsburg éclairé.

Elle raconte et disparaît. Puis un jeune homme et un autre et d’autres encore. Des hommes et des femmes qui tous viennent de l’ancien monde surgissent à l’orée de la ville de tous les possibles… Des identités bouleversées. Encore dans un entre-deux, marquées par l’ancien monde mais déjà très loin de lui et pas encore tout à fait dans le monde nouveau.

La fiction est partout dans le passé, dans le présent, dans les blagues. Aussi New York est comme un décor de cité-ciné. Ils y sont mais la ville est à côté, irréelle et forte.

Entre leur récits et naissant de leur tragique, les histoires drôles.

Ils se retrouvent dans un restaurant imaginaire, toujours à l’ombre du pont, dans une explosion de comique qui va jusqu’au nonsense.

Le flux du tragique et le reflux du comique et toujours cette existence prise à bras le corps. Il faut que la vie continue…